Jeturile râului de ieșire ... Sunt continue; dar nu sunt toate aceleași, fostele ape. Bulele de spumă plutesc în apele posterioare ... vor dispărea sau se vor lega din nou, dar nu va fi posibil să rămână mult timp. Oameni care se nasc, care mor ... de unde vin și unde merg? Atât proprietarul însuși, cât și locuința sa, amândoi pleacă, concurând unul cu celălalt în fragilitatea existenței lor, la fel ca roua de pe liant: roua va cădea, dar floarea va rămâne, dar se va usca în soarele devreme; atunci floarea se estompează, dar roua nu a dispărut. Cu toate acestea, deși nu a dispărut, nu a putut aștepta seara.
De atunci, când am început să înțeleg sensul lucrurilor, au trecut mai mult de patruzeci de izvoare și toamne și în acest timp s-au acumulat o mulțime de lucruri neobișnuite, la care am fost martor.
A fost odată, într-o noapte turbulentă, plină de vânt, un incendiu a început în capitală, focul, întorcându-se aici și acolo, s-a întors cu o margine largă, ca și cum ar fi deschis un ventilator pliabil. Casele erau acoperite de fum, o flacără cădea în apropiere, cenușa a zburat pe cer, flăcări sfâșiate au zburat peste blocuri, dar oamenii ... unii au fost sufocați, alții, învăluiți în foc, au murit pe loc. Au murit multe mii de bărbați și femei, nobili demnitari, oameni obișnuiți, până la o treime din casele din capitală arse.
Odată ce un vârtej teribil s-a ridicat în capitală, acele case pe care le-a acoperit cu lovitura sa s-au prăbușit instantaneu, acoperișurile au zburat din case ca frunzele toamna, așchii de lemn și țiglele străluceau ca praful, nimeni nu a putut auzi vocile oamenilor dintr-un urlet groaznic. Mulți oameni credeau că un astfel de vârtej a fost un precursor al nenorocirii iminente.
În același an, s-a întâmplat transferul neașteptat al capitalului. Împăratul, demnitarii, miniștrii s-au mutat în țara Setzu, în orașul Naniva, iar după ei toată lumea s-a grăbit să se mute, și numai cei care au eșuat în viață au rămas în capitala veche, dărăpănată, care a scăzut rapid. Casele s-au rupt și au plutit de-a lungul râului Yodogawa. Orașul s-a transformat într-un câmp în fața ochilor noștri. Fostul sat este pustiu, noul oraș nu este încă gata, gol și plictisitor.
Apoi, cu mult timp în urmă a fost și nu-mi amintesc exact când, doi ani a fost o foamete. Secetă, uragane și inundații. Au aratat, au semănat, dar nu a fost recoltă, iar rugăciunea și serviciile speciale nu au ajutat. Viața capitalei depinde de sat, satele erau goale, nu mai prețuiau aurul și lucrurile bogate, mulți cerșetori cutreierau drumurile. În anul următor s-a înrăutățit, au fost adăugate boli și obezitate. Oamenii mureau pe străzi fără cont. Cherestele din munți au slăbit de foame și nu mai exista combustibil, au început să spargă case și să zdrobească statuile lui Buddha. „Era înfricoșător să vezi un model de aur sau cinabru pe scândurile de pe bazar. Mângâierea se răspândea din cadavre. Dacă un bărbat iubea o femeie, el a murit înaintea ei, părinții "Înainte de prunci, pentru că le-au dat tot ce au avut. Așadar, cel puțin patruzeci și două de mii de oameni au murit în Capitală."
Apoi a avut loc un puternic cutremur: munții au căzut și au îngropat râuri sub ei; marea a inundat pământul, s-a deschis pământul și apa, văzută, s-a ridicat de pe crevete. În capitală, nici un singur templu, nici o singură pagodă nu au rămas intacte. Praful curgea ca un fum gros. Zgomotul din tremurarea pământului era tocmai acel tunet. Oamenii au murit atât în case, cât și pe străzi - nu există aripi, ceea ce înseamnă că este imposibil să zboare pe cer. Dintre toate ororile din lume, cel mai cumplit este cutremurul! Și cât de groaznică este moartea copiilor zdrobiți. Loviturile puternice s-au oprit, dar tremururile au continuat încă trei luni. Aceasta este amărăciunea vieții în această lume și câtă suferință cade pe inimile noastre. Iată oamenii care sunt într-o poziție dependentă: bucuria se va întâmpla - nu pot râde cu voce tare, tristi la inimă - nu pot plânge. La fel ca vrăbii la cuibul zmeului. Și cum oamenii din casele bogate îi disprețuiesc și nu pun nimic în nimic, întregul lor suflet se ridică la gândul lui. Cel care este sărac are atâta durere: devii atașat de cineva, te vei umple de dragoste; dacă trăiești ca toți ceilalți, nu va fi nici o bucurie, nu vei acționa ca toți ceilalți, vei arăta ca un nebun. Unde să te stabilești, ce să faci?
Iată-mă aici. Am avut o casă prin moștenire, dar soarta mea s-a schimbat și am pierdut totul și acum mi-am făcut o simplă colibă. Timp de treizeci de ani, am suferit de vânt, ploaie, inundații și mi-a fost teamă de tâlhari. Și de la sine am realizat cât de neînsemnată este viața noastră. Am plecat de acasă, m-am îndepărtat de lumea agitată. Nu aveam rude, nici un rând, nici un premiu.
Acum am petrecut deja multă primăvară și toamnă pe norii muntelui Oharayama! Celula mea este foarte mică și înghesuită. În cutii există o imagine a lui Buddha Amida - o colecție de poezii, piese muzicale, instrumente de biwa și koto. Există o masă pentru scris, un brazier. În grădiniță plante medicinale. În jurul copacilor, există un rezervor. Ivy ascunde toate urmele. Primăvara - valuri de glicină, ca nori purpurii. Vara asculți cucul. Toamna, cicatricele cântă despre fragilitatea lumii. Iarna, ninsoare. Diminețile privesc bărcile pe râu, mă joc, urc spre vârfuri, culeg lemn de perie, mă rog, păstrez tăcerea, Noaptea îmi amintesc de prieteni. Acum prietenii mei sunt muzica, luna, florile. Paltonul meu de cânepă, mâncarea este simplă. Nu am invidie, frică, anxietate. Ființa mea este ca un nor care plutește pe cer.